PROFUNDA CRITICA A LOS CENTROS DE READAPTACION Y CON UNAS FIGURAS RETORICAS COMO LA DESCRIPCION DE UNA CAJA HERMETICA EN EL FONDO DE UNA PILETA DE ACIDO Y CON UNA IPERVOLE TODOS DICEN LO MISMO Y UNA ADJETIVACION NUEVA VIDA . LE AGRADECEMOS A EMILIO MARTIN POR LA PROFUNDA CRITICA A LOS CENTROS DE READAPTACION . Fecha: 06 . Nov . 02 Comentario de: villanueva rios jose luis Email: Pais: Mexico Calificación: 8 COMENTARIO: villanueva rios jose luis grupo 333 Nos narra como un narcotraficante estando encerrado tiene un poder dentro y fuera de la carcel para su beneficio mismo. en este cuento hay coordinacion sucede en laciudad tiene un orden retrocpectivo la enunciacion es en unas horas hay resumen un estilo indirecto con una isotopia hacia los CENTROs de rehabilitacion. Fecha: 06 . Nov . 02 Comentario de: el letor fanático Email: Pais: soy paisano del Calificación: 7 COMENTARIO: Me parese que en este caso de melodrama cayejeril planteado en el relato que nos ocupa (digamo, el cuento este que estoy comentando, porque se puede hacer comentario acá)el escritor a vece lo toma bien y a vece lo toma mal. O sea, no se si mesplico. La cosa es que a vece parece real y a vece no, ,parece una novela. Yo tentiendo ermano que es un cuento y

menos Oscar Peterson, razona y los mira y tal vez, se dice sin dejar de mirarlos, el buen jazz sólo suena en noches de invierno porteñas o de verano bochornoso en Tenesee y fuera de eso el jazz sea malo. Tal vez sin whisky ni un bar, arriesga y los mira, sin un amigo o una mujer fatal y viva, el buen jazz no exista. Tal vez Miles Davis no suena en noches como esta, donde quedarse en el pequeño altillo de la vieja casa familiar y vacía es tan estúpido como inevitable. Podría salir a caminar, se propone en vano y los mira. Recuerda que se debe el trayecto que une el pasaje Murcia con Luis Viale, o las calles que anduvieron Adán Buensayres y Jacobo Fijman. Tampoco caminó a fondo Palermo y sabe que eso lo inhabilita para entender a Borges, piensa, y se ríe de su pensamiento disparatado y pretensioso. Será posible, piensa y los mira, que todo sea mala literatura, peor, una literatura que se le quedó afuera de las hojas, al margen de los márgenes, más arriba del renglón de arriba y más abajo que el de abajo. Solamente un pedacito de madera de la mesa le ofrece un espacio en blanco pero ni una frase corta y contundente le sale, ni se le ocurre cómo describir un cuchillo o músculos en un frasco con formol. Ruindad, escribe apenas con un dedo sin tinta y los mira. Una ruindad, se confiesa y los mira, es lo que hizo de su vida. No quiere imaginar las hazañas que siempre imaginó. No quiere