y se interna en la calle, lustrosa de humedad, amparándose, bajo los ocasionales balcones o toldos, de la lluvia incipiente. Dos cuadras más adelante, se detiene en un pasillo oscuro y maloliente, escudriña la negrura urbana tamizada por la fría llovizna, y enciende un cigarrillo. Siente la humedad en los pies y en las botamangas de los pantalones, se fastidia un poco. Cruzando la calle hay una ventana abierta en el primer piso de una casa. El interior está oscuro. Faustino se aprieta contra la pared del pasillo. Una laucha salta hacia la calle y se pierde rápidamente en la boca de tormenta más cercana. ¿Estará, la mujer, en ese lugar, o hará el plantón sin sentido?. Acomoda el cuerpo, como los gatos que se arrullan contra una frazada, y se resigna a la espera. Al cabo de dos horas de paciente observación, algo preocupado por el enflaquecimiento progresivo de su provisión de cigarrillos, nota movimientos en el departamento oscuro. Una luz se enciende, en alguna parte, y su tenue resplandor ilumina, apenas, el cuarto que da al balcón. Faustino aguza la vista. No hay cortinas en la ventana, o, si las hay, están abiertas. Discierne un armario alto, unos cuadros pequeños y el respaldo de una cama. Entonces, la ve. Sentada en la cama, la mujer permanece quieta, aparentemente vestida. Faustino no puede distinguir las facciones del rostro pero sabe que es ella. Lo sabe por el