Arriba La cocina Le pareció enorme, desproporcionada con el resto de la casa. Tal como se lo habían advertido los dos ancianos caballeros, la mesada de mármol ocupaba el centro de aquella cocina. El horno permitía alojar un cerdo entero. De una hilera de ganchos colgaban ollas, coladores, sartenes, pinches, cucharones. Y cuchillos. Cuchillos de tronchar, de destasar; medialunas forjadas, amplias como cimitarras; hachuelas capaces de partir un espinazo de cordero. Todo relucía, lanzándole reflejos metálicos. Jazmín se imaginó trajinando allí, y asintió. La heladera rebosaba de verduras frescas, frutas y aderezos. Dentro del freezer, grande como un sarcófago, piezas de carne envueltas en plástico blanco. Al abrir las alacenas, cientos de frascos con especias, que la embriagaron de sus aromas. El mueble de la vajilla le mostró platos de porcelana inglesa, copas de cristal. Encontró manteles de hilo, bordados a mano. En un armario descubrió los vinos: blancos, tintos, espumantes. Los vejetes sabían vivir. Giró con los brazos estirados, como si danzara. —¿Qué le parece? —la sorprendió la voz del mayor, a sus espaldas. —¡Maravillosa! —dijo, y se volvió conteniendo un sobresalto. Los dos sonreían y la contemplaban desde la única entrada. Se habían colocado mandiles de cuero sobre unos mamelucos manchados. Las botas de goma, las antiparras plásticas y los guantes color naranja los volvían irreales, sinestros. En sus manos relumbraban

filtro. Helena entró en la cocina con el cabello húmedo por el baño reciente, dispuesta a disfrutar de un merecido tiempo en soledad antes de que el día agonizara. La cafetera rezongaba mientras los últimos vapores de agua pasaban por su interior y las postreras gotas de la infusión se demoraban en caer. Vertió una generosa cantidad de bebida en su taza y la endulzó a su gusto. El vapor impregnó su nariz. Los gratos recuerdos asociados al inconfundible aroma acudieron a su memoria, recuerdos de desayunos infantiles con café con leche y pan con manteca. Tomó el libro con el que preparaba sus lecciones de inglés, acomodando todo sobre la mesa de forma tal de tener las cosas a mano. Buscó el texto que su profesora le había marcado y comenzó a leer cuidadosamente. “Sometimes, when the sunset comes and all turns red coloured, staring at the magic figures drawn by the clouds, your mind flies with them. In the twilight, you can see the sun, vanishing beyond the horizon, far, unreachable, shining in a crimson flame, trembling through the white veil of your dreams. They are unreachable too, drifting away more and more, like dead leaves moved by the will of the wind without destiny, hopeless. Finally, the faint sunlight dies, the darkness gains all places around, and your dreams still breathing, still feeling, turning down among the shadows, waiting for tomorrow...”