Sin armas, sin rehenes, sin vigilancia. El Moncho le dijo donde guardaban la guita. Era el golpe que quería dar él, pero lo agarraron antes. Por una boludez como decía cada vez que lo recordaba, “una boludez pibe” le recalcaba. ¡Qué curioso! A él también lo habían agarrado por una boludez. Pareciera que si no fuera por boludeces las cárceles estarían vacías. Y de qué vivirían los guardiacárceles se preguntó filosofando. De qué viviría Gutiérrez, se dijo con una sonrisa. Gutiérrez... qué tipo! Prendido en todas y siempre saliendo a flote. Los barrotes eran una barrera de ficción. Sabiendo el pedigree de Gutiérrez, debería estar tranquilamente del otro lado de las rejas y miralo vos, ascendiendo en el servicio penitenciario. A muchos presos los había ayudado, incluso a él mismo; si no hu-biera sido por algunas ayuditas con el director, buenos informes, etc. todavía estaría adentro. Quién los entiende. Un día los muelen a palos, otro día los afanan, otro los enfrían y un día les abren la puerta para que se vayan. Pero ahora estaba afuera. Sin un mango, pero afuera. Y lo iba a hacer. No tenía alternativa. Pero nada de boludeces. Sabía el recorrido de memoria: La entrada por el fondo, previa dormida del perro con el menú de bife al cloroformo, y luego adentro. Tantas veces se lo había repetido el Moncho que era imposible equivocarse. “Mirá vos” se decía “El golpe